Page 116 - Книга

ПОЭЗИЯ

Ребёнок ответил (устами младенца…):
«Пусть мал я и глуп, и напрасны труды,
но как же приятно теплеет на сердце
от каждой спасённой от смерти звезды».

Задумался взрослый… А правда-то колет.
Нагнулся и бросил. И снова поднял.
И сладкое чувство утраченной боли
внутри нарастало, вздымалось, как вал.

Под вечер народа там много собралось,
и всякий кидал… В предрассветной тиши
весь берег был чист. Поутру не осталось
вокруг НИ ОДНОЙ НЕСПАСЁННОЙ ДУШИ…

***

Ну, вот и снова день погас…
Крадётся тьма. Она бездушна.
Не торопясь в который раз
войдёт и ткнёт лицом в подушку,

и канет мир в небытие
осколком призрачного счастья,
и растворится житие
в её беззубой чёрной пасти.

Короче ночи длится сон.
Из вещих вспышек соткан воздух.
Сквозь жар, озноб и вечный стон
прольётся утро в край морозный…

Умом судьбину не принять.
Не исходить судьбу шагами.
Вмиг повернётся время вспять...
И снова ангел между с нами...

116 Литературная АМЕРИКА