Page 118 - Книга

ПОЭЗИЯ

Генетика мощной, пусть странной, страны
не смеет почить у безвестной стены –
сметёт её пьяненький дворник.

Меняются власти, текут времена,
видна всё отчётливей дна глубина,
однако не меркнут кумиры...
Культуру с исторей не зачеркнуть,
как не отменить уже пройденный путь, –
они достояние мира.
На чёрной ладони белеет цветок –
надежды росток, что нетленен исток
и память стереть нереально.
Мы то, что имеем, в душе сохраним,
а веянья дня – проходящи, как дым.
Но с запахом гари печальным...

***

Под рёв бушующей волны
смолкают трепетные звуки
на дне щемящей тишины…
И стынет кровь, немеют руки,

душа давно лежит пластом,
и наступает миг забвенья.
А что потом? Жизнь за бортом,
где цепь не размыкает звенья…

На дне есть тоже белый свет,
но почему-то он не греет.
Придёт мерцающий рассвет
и капли радости рассеет.

И ты, восстав из мёртвых дней,
всплывёшь с надеждой на поверхность.
А тёплый блеск живых огней
вдруг озарит собой окрестность…

118 Литературная АМЕРИКА