Page 407 - Книга
P. 407

АЛЬМАНАХ   №10


            стью быта. Другое дело, что хлеб и селедку еще десятилетиями
            заворачивали в вощеную бумагу, да и куртки на молниях появи-
            лись совсем не сразу, по крайней мере, у нас.
               Ох,  и  «Грузинскую  поэзию»  купила  бы,  и  этот  тоненький
            журнальчик – да куда бездомному книги? С сожалением кладу
            назад, на лоток под огромным платаном. Моя осиротевшая би-
            блиотека замерла в Петербурге на старых дедушкиных стелла-
            жах, новую собирать незачем и негде.
               ...Авлабар нашинкован на мелкие улочки. На одной, покруп-
            нее, – полуразрушенная церковь – передняя часть еще стоит,
            а стена с апсидой обвалилась, в огромном полукруглом зеве тор-
            чат акации. Человек роется в мусорном баке – зрелище, до бо-
            ли знакомое по нашей Петроградской стороне, рядом выжида-
            тельно переступает большая бездомная собака. Не выдерживаю
            и достаю телефон – трагическая жанровая сцена завораживает.
            Мимо идет человек с пучком тоненьких церковных свечек в ру-
            ках. Заметив, что я снимаю, укоризненно оглядывается, потом
            еще и еще – видимо, думает, что я, равнодушный пришелец, ра-
            дуюсь чужой бедности и разрухе. Я отвечаю на его взгляд, мне
            хочется, чтобы он понял, что я не злорадствую, а сокрушаюсь
            об этом заброшенном храме, вспоминаю, сколько таких же, пу-
            стых и одичавших, осталось в России. Но он вряд ли понима-
            ет – наверное, продолжает внутренне негодовать.
               Неохотно, с чувством досады и недосказанности, сворачиваю
            в переулок – иду, как на мед, на тихий колокольный звон. Коло-
            кол подманивает меня к маленькой церкви в небольшом саду
            прямо над обрывом. Захожу. Несколько женщин в темном си-
            дят на скамейках у стен, ждут вечерню. Покупаю две свечки,
            зажигаю, ставлю перед образом Богородицы. Тоненькая моло-
            дая монахиня на развевающихся черных крыльях летит в сто-
            рону алтаря. Начинается служба, монотонная чужая речь задер-
            гивает занавеску между мною и смыслом – казалось бы, таким
            знакомым. Выхожу на улицу. На той стороне садика – еще одно
            здание из таких же крупных желтоватых камней, что и церковь,
            ступеньки ведут вниз, к надписи по-английски: «Do not enter»,
            в дверях стоит монахиня. Да понятно, понятно – сюда не войти.






            • Татьяна Вольтская                                                  407
   402   403   404   405   406   407   408   409   410   411   412